taller de escritura de 2do 3era

Juan nos cuenta quién fue Graciela Cabal

2011-06-17T08:56:00.001-07:00

Constanza nos lee un fragmento de Secretos de familia

2011-06-17T08:56:00.000-07:00

Lautaro e Isabella opinan sobre Secretos de familia de Graciela Cabal

2011-06-17T08:55:00.000-07:00

amistad-libertad-elección: 2do 3era

2011-04-12T19:02:00.000-07:00

vamos dejando nuestra huella

2011-04-12T18:57:00.000-07:00

nos vamos conociendo

2011-04-12T13:14:00.001-07:00

El cumple de mi hermana (Judith Soto Pereyra)

2011-03-21T08:12:00.000-07:00

Me levanté esa mañana muy temprano, bajé de la cuna y salude a mamá y papá que estaban en la cocina, ese día venían familiares y amigos porque era el cumpleaños de mi hermana.

Mamá preparaba un rico bizcochuelo, papá salió al patio a tomar mate, mi hermana se preparaba para esta noche, yo me quedé sentada en la mesa de la cocina esperando que mama me de la leche. Cuando termine de tomar la leche salí a jugar al patio hasta el almuerzo.

A la tarde mamá fue preparando la comida para la noche. Fueron llegando los abuelos, amigos de mi hermana, etc. mamá se puso el vestido azul de seda que a ella le encanta y a mí me puso un vestido rojo.

Después de cenar, las personas grandes bailaron, y estaban tan borrachos que empezaron a pelearse.

Yo me fui a mi cuarto, cerré la puerta con llave y me puse a jugar con las muñecas. Pasaron dos horas y mamá dejó de pelear y me busco por toda la casa, pero no me encontraba, jamás se le iba a ocurrir que yo estaba encerrada en el cuarto, cuando llegó al cuarto, golpeó la puerta y me dijo que baje a comer la torta, yo abrí y le dije que no iba a bajar hasta que no dejaran de pelear, mamá prometió que no se iban a pelear nunca más. Bajamos, comimos la torta y mi hermana pasó un día muy lindo.

Leyendo: Graciela Cabal

2011-03-16T02:54:00.000-07:00

Aquí podemos escuchar a Graciela Cabal leyendo el capítulo 35 de Secretos de familia

El cumpleaños de mi amiguita (Evelyn Romero)

2011-03-16T02:42:00.000-07:00

En el cumpleaños de mi amiguita se juntaba toda la familia,era una familia muy complicada,tenian muchos problema y a la vez eran graciosos pero despues
no.

Eran cuatro hermanos,los primeros tres hermanos eran los mas grandes pero habia un problema con el cuarto hermano,se habia hecho travesti y su familia no lo aceptaba.
Mi amiga, su sobrina, lo amaba mas que a nadie, se habian ido al patio a jugar un rato mientras yo comia en la mesa, se hablaban en secreto.
El resti de la familia decia ¿cómo podemos hacer para echarlo de casa? ¿y dejarlo en la calle sin plata sin nada?..
Afuera nos empezamos arrojar harina,huevo y agua, un carnaval era todos estábamos contentos venia la parte de la piñata
Paff!! explota llena de caramelos muchas golosinas, todos saltando de alegría.
Gritos dentro de la casa para disimular la mamá de mi amiga puso la música muy fuerte,se termino el cumpleaños vino la policía y mi amiga me dijo porque lo discriminan tanto si lo unico que importa en la vida es ser feliz sin importar con quien esté, yo siempre lo voy
a seguir amando sea como sea y este con quien esté porque la vida es una sola y hay que vivirla como se puede...

Los sueños son (Eneyen Flores)

2011-03-16T02:29:00.000-07:00

Hoy es el día de los reyes magos, yo lavé mis zapatitos, junté el pasto para el camello, mi hermanito dice que al camello le gustan las hamburguesas, mi mamá que el camello solo toma agua y come pasto, mi tío dice que el animal toma sidra. Mi hermano mayor dijo que tenía que dejar mis zapatitos cerca de la chimenea, pero los puse tan cerca que se comenzaron a quemar, sin que yo me diera cuenta.
En la tardecita llegaron mis tíos que vinieron desde Salta y como ellos están acostumbrados a masticar hojitas, cuando vieron el pastito que yo había dejado para el camello de los reyes, no dudaron en metérselo a la boca y masticarlo como si fueran unas vacas, para colmo cuando corria junto con mi gato y mi hermano vi como se habían quemado mis zapatitos, llorando, en ese momento me despierto y me dí cuenta de que todo eso había sido un sueño.

Bienvenidos 2do 3era 2011!!

2011-03-16T02:24:00.000-07:00

Les deseo un año creativo, amistoso y con muchas razones para celebrar

la profe

Ensayo sobre la ceguera (José Saramago)

2010-09-14T06:44:00.000-07:00

Se iluminó el disco amarillo. De los coches que se acercaban, dos aceleraron antes de que se encendiera la señal roja. En el indicador del paso de peatones apareció la silueta del hombre verde. La gente empezó a cruzar la calle pisando las franjas blancas pintadas en la capa negra del asfalto, nada hay que se parezca menos a la cebra, pero así llaman a este paso. Los conductores, impacientes, con el pie en el pedal del embrague, mantenían los coches en tensión, avanzando, retrocediendo, como caballos nerviosos que vieran la fusta alzada en el aire. Habían terminado ya de pasar los peatones, pero la luz verde que daba paso libre a los automóviles tardó aún unos segundos en alumbrarse. Hay quien sostiene que esta tardanza, aparentemente insignificante, multiplicada por los miles de semáforos existentes en la ciudad y por los cambios sucesivos de los tres colores de cada uno, es una de las causas de los atascos de circulación, o embotellamientos, si queremos utilizar la expresión común.
Al fin se encendió la señal verde y los coches arrancaron bruscamente, pero enseguida se advirtió que no todos habían arrancado. El primero de la fila de en medio está parado, tendrá un problema mecánico, se le habrá soltado el cable del acelerador, o se le agarrotó la palanca de la caja de velocidades, o una avería en el sistema hidráulico, un bloqueo de frenos, un fallo en el circuito eléctrico, a no ser que, simplemente, se haya quedado sin gasolina, no sería la primera vez que esto ocurre. El nuevo grupo de peatones que se está formando en las aceras ve al conductor inmovilizado braceando tras el parabrisas mientras los de los coches de atrás tocan frenéticos el claxon. Algunos conductores han saltado ya a la calzada, dispuestos a empujar al automóvil averiado hacia donde no moleste. Golpean impacientemente los cristales cerrados. El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabremos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta, Estoy ciego.
Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen sanos, el iris se presenta nítido, luminoso, la esclerótica blanca, compacta como porcelana. Los párpados muy abiertos, la piel de la cara crispada, las cejas, repentinamente revueltas, todo eso que cualquiera puede comprobar, son trastornos de la angustia. En un mo-vimiento rápido, lo que estaba a la vista desapareció tras los puños cerrados del hombre, como si aún quisiera retener en el interior del cerebro la última imagen recogida, una luz roja, redonda, en un semáforo. Estoy ciego, estoy ciego, repetía con desesperación mientras le ayudaban a salir del coche, y las lágrimas, al brotar, tornaron más brillantes los ojos que él decía que estaban muertos. Eso se pasa, ya verá, eso se pasa enseguida, a veces son nervios, dijo una mujer. El semáforo había cambiado de color, algunos transeúntes curiosos se acercaban al grupo, y los conductores, allá atrás, que no sabían lo que estaba ocurriendo, protestaban contra lo que creían un accidente de tráfico vulgar, un faro roto, un guardabarros abollado, nada que justificara tanta confusión. Llamen a la policía, gritaban, saquen eso de ahí. El ciego imploraba, Por favor, que alguien me lleve a casa. La mujer que había hablado de nervios opinó que deberían llamar a una ambulancia, llevar a aquel pobre hombre al hospital, pero el ciego dijo que no, que no quería tanto, sólo quería que lo acompañaran hasta la puerta de la casa donde vivía, Está ahí al lado, me harían un gran favor, Y el coche, preguntó una voz. Otra voz respondió, La llave está ahí, en su sitio, podemos aparcarlo en la acera. No es necesario, intervino una tercera voz, yo conduciré el coche y llevo a este señor a su casa. Se oyeron murmullos de aprobación. El ciego notó que lo agarraban por el brazo, Venga, venga conmigo, decía la misma voz. Lo ayudaron a sentarse en el asiento de al lado del conductor, le abrocharon el cinturón de seguridad. No veo, no veo, murmuraba el hombre llorando, Dígame dónde vive, pidió el otro. Por las ventanillas del coche acechaban caras voraces, golosas de la novedad. El ciego alzó las manos ante los ojos, las movió, Nada, es como si estuviera en medio de una niebla espesa, es como si hubiera caído en un mar de leche, Pero la ceguera no es así, dijo el otro, la ceguera dicen que es negra, Pues yo lo veo todo blanco, A lo mejor tiene razón la mujer, será cosa de nervios, los nervios son el diablo, Yo sé muy bien lo que es esto, una desgracia, sí, una desgracia, Dígame dónde vive, por favor, al mismo tiempo se oyó que el motor se ponía en marcha. Balbuceando, como si la falta de visión hubiera debilitado su memoria, el ciego dio una dirección, luego dijo, No sé cómo voy a agradecérselo, y el otro respondió, Nada, hombre, no tiene importancia, hoy por ti, mañana por mí, nadie sabe lo que le espera, Tiene razón, quién me iba a decir a mí, cuando salí esta mañana de casa, que iba a ocurrirme una desgracia como ésta. Le sorprendió que continuaran parados, Por qué no avanzamos, preguntó, El semáforo está en rojo, respondió el otro, Ah, dijo el ciego, y empezó de nuevo a llorar. A partir de ahora no sabrá cuándo el semáforo se pone en rojo.
Tal como había dicho el ciego, su casa estaba cerca. Pero las aceras estaban todas ocupadas por coches aparcados, no encontraron sitio para estacionar el suyo, y se vieron obligados a buscar un espacio en una de las calles transversales. Allí, la acera era tan estrecha que la puerta del asiento del lado del conductor quedaba a poco más de un palmo de la pared, y el ciego, para no pasar por la angustia de arrastrarse de un asiento al otro, con la palanca del cambio de velocidades y el volante dificultando sus movimientos, tuvo que salir primero. Desamparado, en medio de la calle, sintiendo que se hundía el suelo bajo sus pies, intentó contener la aflicción que le agarrotaba la garganta. Agitaba las manos ante la cara, nervioso, como si estuviera nadando en aquello que había llamado un mar de leche, pero cuando se le abría la boca a punto de lanzar un grito de socorro, en el último momento la mano del otro le tocó suavemente el brazo, Tranquilícese, yo lo llevaré. Fueron andando muy despacio, el ciego, por miedo a caerse, arrastraba los pies, pero eso le hacía tropezar en las irregularidades del piso, Paciencia, que estamos llegando ya, murmuraba el otro, y, un poco más adelante, le preguntó, Hay alguien en su casa que pueda encargarse de usted, y el ciego respondió, No sé, mi mujer no habrá llegado aún del trabajo, es que yo hoy salí un poco antes, y ya ve, me pasa esto, Ya verá cómo no es nada, nunca he oído hablar de alguien que se hubiera quedado ciego así de repente, Yo, que me sentía tan satisfecho de no usar gafas, nunca las necesité, Pues ya ve. Habían llegado al portal, dos vecinas miraron curiosas la escena, ahí va el vecino, y lo llevan del brazo, pero a ninguna se le ocurrió preguntar, Se le ha metido algo en los ojos, no se les ocurrió y tampoco él podía responderles, Se me ha metido por los ojos adentro un mar de leche. Ya en casa, el ciego dijo, Muchas gracias, perdone las molestias, ahora me puedo arreglar yo, Qué va, no, hombre, no, subiré con usted, no me quedaría tranquilo si lo dejo aquí. Entraron con dificultad en el estrecho ascensor, En qué piso vive, En el tercero, no puede usted imaginarse qué agradecido le estoy, Nada, hombre, nada, hoy por ti mañana por mí, Sí, tiene razón, mañana por ti. Se detuvo el ascensor y salieron al descansillo, Quiere que le ayude a abrir la puerta, Gracias, creo que podré hacerlo yo solo. Sacó del bolsillo unas llaves, las tanteó, una por una, pasando la mano por los dientes de sierra, dijo, Ésta debe de ser, y, palpando la cerradura con la punta de los dedos de la mano izquierda intentó abrir la puerta, No es ésta, Déjeme a mí, a ver, yo le ayudaré. A la tercera tentativa se abrió la puerta. Entonces el ciego preguntó hacia dentro, Estás ahí. Nadie respondió, y él, Es lo que dije, no ha venido aún. Con los brazos hacia delante, tanteando, pasó hacia el corredor, luego se volvió cautelosamente, orientando la cara en la dirección en que pensaba que estaría el otro, Cómo podré agradecérselo, dijo, Me he limitado a hacer lo que era mi deber, se justificó el buen samaritano, no tiene que agradecerme nada, y añadió, Quiere que le ayude a sentarse, que le haga compañía hasta que llegue su mujer. Tanto celo le pareció de repente sospechoso al ciego, evidentemente, no iba a meter en casa a un desconocido que, en definitiva, bien podría estar tramando en aquel mismo momento cómo iba a reducirlo, atarlo y amordazarlo, a él, un pobre ciego indefenso, para luego arramblar con todo lo que encontrara de valor. No es necesario, dijo, no se moleste, ya me las arreglaré, y mientras hablaba, iba cerrando la puerta lentamente, No es necesario, no es necesario.
Suspiró aliviado al oír el ruido del ascensor bajando. Con un gesto maquinal, sin recordar el estado en que se hallaba, abrió la mirilla de la puerta y observó hacia el exterior. Al otro lado era como si hubiera un muro blanco. Sentía el contacto del aro metálico en el arco superciliar, rozaba con las pestañas la minúscula lente, pero no podía ver nada, la blancura insondable lo cubría todo. Sabía que estaba en su casa, la reconocía por el olor, por la atmósfera, por el silencio, distinguía los muebles y los objetos sólo con tocarlos, les pasaba los dedos por encima, levemente, pero era como si todo estuviera diluyéndose en una especie de extraña dimensión, sin direcciones ni referencias, sin norte ni sur, sin bajo ni alto. Como probablemente ha hecho todo el mundo, había jugado en algunas ocasiones, en la adolescencia, al juego de Y si fuese ciego, y al cabo de cinco minutos con los ojos cerrados había llegado a la conclusión de que la ceguera, sin duda una terrible desgracia, podría ser relativamente soportable si la víctima conservara un recuerdo suficiente, no sólo de los colores, sino también de las formas y de los planos, de las superficies y de los contornos, suponiendo, claro está, que aquella ceguera no fuese de nacimiento. Había llegado incluso a pensar que la oscuridad en que los ciegos vivían no era, en definitiva, más que la simple ausencia de luz, que lo que llamamos ceguera es algo que se limita a cubrir la apariencia de los seres y de las cosas, dejándolos intactos tras un velo negro. Ahora, al contrario, se encontraba sumergido en una albura tan luminosa, tan total, que devoraba no sólo los colores, sino las propias cosas y los seres, haciéndolos así doblemente invisibles.
Al moverse en dirección a la sala de estar, y pese a la prudente lentitud con que avanzaba, deslizando la mano vacilante a lo largo de la pared, tiró al suelo un jarrón de flores con el que no contaba. Lo había olvidado, o quizá lo hubiera dejado allí la mujer cuando salió para el trabajo, con intención de colocarlo luego en el sitio adecuado. Se inclinó para evaluar la magnitud del desastre. El agua corría por el suelo encerado. Quiso recoger las flores, pero no pensó en los vidrios rotos, una lasca larga, finísima, se le clavó en un dedo, y él volvió a gemir de dolor, de abandono, como un chiquillo, ciego de blancura en medio de una casa que, al caer la tarde, empezaba a cubrirse de oscuridad. Sin dejar las flores, notando que por su mano corría la sangre, se inclinó para sacar el pañuelo del bolsillo y envolver el dedo como pudiese. Luego, palpando, tropezando, bordeando los muebles, pisando cautelosamente para no trastabillar con las alfombras, llegó hasta el sofá donde él y su mujer veían la televisión. Se sentó, dejó las flores en el regazo y, con mucho cuidado, desenrolló el pañuelo. La sangre, pegajosa al tacto, le inquietó, pensó que sería porque no podía verla, su sangre era ahora una viscosidad sin color, algo en cierto modo ajeno a él y que, pese a todo, le pertenecía, pero como una amenaza contra sí mismo. Despacio, palpando levemente con la mano buena, buscó la fina esquirla de vidrio, aguda como una minúscula espada, y, haciendo pinza con las uñas del pulgar y del índice, consiguió extraerla entera. Envolvió de nuevo el dedo herido en el pañuelo, lo apretó para restañar la sangre, y, rendido, agotado, se reclinó en el sofá. Un minuto después, por una de esas extrañas dimisiones del cuerpo, que escoge, para renunciar, ciertos momentos de angustia o de desesperación, cuando, si se gobernase exclusivamente por la lógica, todo él debería estar en vela y tenso, le entró una especie de sopor, más somnolencia que sueño auténtico, pero tan pesado como él. Inmediatamente soñó que estaba jugando al juego de Y si fuese ciego, soñaba que cerraba y abría los ojos muchas veces, y que, cada vez, como si estuviera regresando de un viaje, lo estaban esperando, firmes e inalteradas, todas las formas y los colores, el mundo tal como lo conocía. Por debajo de esta certidumbre tranquilizadora percibía, no obstante, la agitación sorda de una duda, tal vez se tratase de un sueño engañador, un sueño del que forzosamente despertaría más pronto o más tarde, sin saber, en aquel momento, qué realidad le estaría aguardando. Después, si tal palabra tiene algún sentido aplicada a una quiebra que sólo duró unos instantes, y ya en el estado de media vigilia que va preparando el despertar, pensó seriamente que no está bien mantenerse en una indecisión semejante, me despierto, no me despierto, me despierto, no me despierto, siempre llega un momento en que no hay más remedio que arriesgarse, Qué hago aquí, con estas flores sobre las piernas y los ojos cerrados, que parece que tengo miedo de abrirlos, Qué haces tú ahí, durmiendo, con esas flores sobre las piernas, le preguntaba la mujer.

Autobiografía (Florencia Bolan)

2010-08-23T07:37:00.000-07:00

Instrucciones-ejemplo sobre las formas de tener miedo (Julio Cortázar)

2010-08-23T07:20:00.000-07:00

En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere.

En la plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, y desde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritados.

En Amalfí, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola.

Un señor está extendiendo pasta dentrífica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada.

Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel.

Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.

El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.

Más sobre Persépolis

2010-06-16T06:05:00.000-07:00

Persépolis es la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi, la historia de cómo creció en un regimen fundamentalista islámico que la acabaría llevando a abandonar su país. El cómic empieza a partir del año 1979, cuando Marjane tiene diez años y desde su perspectiva infantil es testigo de un cambio social y político que pone fin a más de cincuenta años de reinado del sha de Persia en Irán y da paso a una república islámica.
Además de diferenciarse de los demás niños por haber sido educada al estilo occidental dentro de una familia de clase alta y por unos padres de ideología progresista y partidarios del islamismo moderado, "Marji" (como la conoceremos al principio de la historia) también tiene una considerable inquietud intelectual para una niña de su edad y notable imaginación que la lleva a mantener conversaciones con Dios -al que encuentra un curioso parecido con Karl Marx- o soñar con llegar a ser algún día la última profeta que siga los pasos de Jesús y Mahoma. La historia de unos antepasados ilustres (su bisabuelo fue el último rey de la dinastía persa de los Qadjar), una familia que se opone activamente al gobierno del Sha, las manifestaciones, la diferencia de clases sociales o la marginación de la niña son algunas de las piezas del puzzle que Marji se esfuerza por componer con la intención de comprender el mundo que la rodea. Al tiempo que va creciendo, Marjane se da cuenta de que el nuevo régimen islámico por el que lucharon sus padres ha caído en manos de los integristas y que no trae consigo nada bueno.
En este punto acaba la historia del primero de los cuatro álbumes que componen Persépolis. El segundo ocupa el periodo de 1980 a 1984 y tiene como trasfondo la guerra entre Irán e Irak a mitad de los ochenta y el inicio de su adolescencia, donde conoceremos, por ejemplo, de su afición a grupos musicales prohibidos por el regimen islámico, y algunos de los problemas en que se mete ya de bien jovencita por su carácter rebelde. El tercer álbum se centra en las múltiples penurias y peripecias vitales que vivirá la autora en Austria entre 1984 y 1989, donde es enviada a vivir por sus padres para protegerla tanto de los bombardeos como de los problemas legales en los que podría acabar de continuar con su conducta, que no siempre se adecuaba a las costumbres propugnadas desde el gobierno islámico. El cuarto y último presentará su regreso a Irán, una época en que realiza sus estudios de bellas artes en Teherán, y tras vivir en Europa varios años nos explica como tiene que volver a acostumbrarse nuevo a las condiciones de vida bajo el régimen chiita de los ayatolá.

Persépolis (Marjane Satrapi)

2010-06-16T06:00:00.000-07:00

La suerte (Candela Incutti)

2010-05-14T05:04:00.000-07:00

Año nuevo, fiesta, reunión familiar y todo lo que eso implica, pero sin embargo no seria de eso de lo que les quiero contar, si no de algo que no hable nunca con nadie.

Bueno volviendo a este 31 de diciembre, sentados todos en la mesa, recordando añejas anécdotas de los tiempos de antes, y mientras la década del setenta y los viejos recuerdos bailaban sobre la mesa se hicieron las 12, abrimos el champagne servimos las copas y a brindar por un nuevo año, antes de seguir quiero contarles que yo no creía en el destino ni tampoco en eso de romper una copa para obtener suerte, soy mas del lado de la ciencia.
Mi madre, curiosa persona, tiene un estilo hippie y es muy creyente del destino y de la suerte. Me sugirió que pidiera 3 deseos, que quiera para aquel 2006, me había parecido una idea absurda, escribir 3 deseos que anhelara con el alma, dentro de una botella de champagne de segunda, en fin para darle el gusto , metí una servilleta en blanco dentro de la botella le puse el corcho y la guarde en la alacena.
Pasado mucho tiempo, el 26 de septiembre del 2006, mi madre enferma, mi padre pierde el trabajo y yo estaba a punto de repetir de año.

Una persona normal hubiera dicho que era un mal año, pero a mí no me solían pasar cosas muy normales, así que fui a hablar con mi madre al hospital. A lo largo de la conversación ella toco el tema de año nuevo, me pregunto que había puesto en ese papel, por curiosidad, supongo, la cuestión es que no sabia que responder y dije:
Nada importante
¿Como nada importante? – Exclamo con enojo – Pero Camilo, no se puede pedir un deseo si uno no lo ansia fuertemente. ¿Entiendes hijo? Bueno como sea, la rompiste luego de pedir los deseos?
No mamá, nunca me dijiste que había que hacerlo.
Si camilo, ya veo porque no se te cumplieron los deseos, eso a mi nunca me fallaba.
Resignado frente a lo que la vida me deparara me fui del hospital hasta mi casa. Al llegar mientras estudiaba, o intentaba de estudiar me acorde de que había guardado la botella en la alacena, y la fui a buscar, la abrí y todavía estaba el papel ahí. Quería probar, no se a ver si, quizás si escribía los deseos ahora y rompía la botella se cumplían. Agarre el papel una vieja birome y escribí:
Deseo que mi padre recupere su trabajo.
Deseo rendir bien mi última materia y pasar de año.
Deseo que mi madre se recupere.
Metí la servilleta adentro, tape la botella y la di contra la mesada, se partió miles de pedazos. Yo no sentía nada diferente para mi seguía todo igual. Así que deje los pedazos ahí y me fui a estudiar, porque si la suerte no me ayudaba debía ser yo quien lo hiciera por si mismo.
Al otro día como a las 3 de la mañana, llaman del hospital, mi madre se había recuperado del infarto, ya podía respirar mejor e iba a estar unos días en observación, por el mediodía, mi padre consiguió trabajo como profesor de música en una escuela de la ciudad y por ultimo después de 3 días fui a rendir matemática, con 0 expectativa de logro pero fui igual, por la tarde me avisan que pase de año con una materia previa.
No se si fue la suerte, la ciencia, si fui yo, o que fue, pero entendí que si lo deseas con mucha fuerza pueda cumplirse, sólo si realmente lo deseas.

Carta del televidente (Carolina Menéndez)

2010-05-14T04:59:00.000-07:00

Querida familia:

Les escribo porque me siento muy solo en mi nuevo país.Cada vez que me siento a comer me doy cuenta de lo solo que estoy ;ayer comiendo mi sopa Iowa City , frente a mi tv apagada se reflejaba mi propio comercial.

Y ahora que estoy apartado,me dí cuenta de que los quiero muchísimo y los necesito.

Nos veremos muy pronto...

Oscar.

Televidente (Oscar Hahn)

2010-05-14T04:55:00.000-07:00

Aquí estoy otra vez de vuelta

en mi cuarto de Iowa City
tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell

frente al televisor apagado
la pantalla refleja la imagen

de la cuchara entrando en mi boca.
Y soy el aviso comercial de mí mismo

que anuncia nada

a nadie.

Cibernauta (Daniela Longhi)

2010-05-03T11:06:00.000-07:00

Pasan las horas, días, semanas

él sigue en su computadora.

Su comunicación con el exterior es ella,

para él es como su todo.

Pero al mismo tiempo,

lo comunica y lo aísla de los demás.

Con el tiempo pensarán

que ellos son

uno solo

manos que ven (Aldana Sosa)

2010-04-28T08:02:00.001-07:00

La mano de la mujer apoyada sobre la piedra

veía aquel pequeño árbol
donde estaba un pájaro con sus
pichones recién nacidos

El viento soplaba fuerte
Las nubes pasaban rápidamente
y el cielo empezaba a oscurecer.

Las dos Fridas (Brenda Gaete)

2010-03-30T04:18:00.001-07:00

Obra de arte: Las Dos Fridas.

Esta pieza fue realizada en 1939, el año en que ella se divorcia de Diego, se cree que Las Dos Fridas es la expresión de los sentimientos de la artista en el momento. Este doble autorretrato fue el primer trabajo en gran escala realizada por Frida.

En la Frida de la izquierda:

· El cuerpo desgarrado de la Frida rechazada muestra un corazón roto y herido. Ella permanece estoicamente sentada, sangrando sin su sapo príncipe, Diego.

· Frida una vez le dijo a Diego: "Mi sangre es un milagro que, desde mis venas cruza el aire de mi corazón al tuyo". En un intento por cortar todo vínculo emocional con Diego, la Frida de la izquierda sostiene firmes estas pinzas quirúrgicas deteniendo el flujo sanguíneo.

· Las gotas de sangre que chorrean el vestido blanco es posiblemente un recuerdo de sus abortos, pérdidas y tantas cirugías a las que fue sometida. También pueden representar el dolor sentido por la pérdida de Diego.

· Esta es la Frida que no ama más a Diego, vestida al estilo europeo, nos indica su doble origen.

Las venas unidas:

Así como también las manos entrelazadas de las dos Fridas, nos sugieren a la niñita imaginaria de su infancia representada como ella misma.

En la Frida de la derecha:

· A pesar de estar representando, en un pecho abierto, el corazón se muestra completo en la Frida enamorada.

· En su regazo tiene un retrato en miniatura de Diego.Desde el marco avalado surge una vena roja que simboliza el cordón umbilical, que sugiere no sólo que Diego es su amor sino también, su pequeño.

· Vestida en traje tradicional mexicano, falda y blusa tehuana, esta es la Frida que todavía ama a Diego.

El árbol de la esperanza de Frida Kahlo (Daniela Longhi)

2010-03-30T04:15:00.000-07:00

El árbol de la esperanza, Mantente firme:

Esta obra fue pintada en el año 1946, fue pintada para su patrón Ingeniero Eduardo Morillo Safa.

Esta pintura esta dividida en dos partes. En una parte hay una mujer sentada en un lugar oscuro como si fuera de noche, con un suelo seco y rasgado, la mujer demuestra estar sufriendo al igual que el paisaje. En la otra parte de la pintura, hay una mujer como si estuviera muerta en un paisaje con un sol y mejor aspecto del clima.

Me parece que Frida quiere decir que para ella es mejor estar muerta, que estar viva y sufriendo el dolor.

Las dos Fridas (Thomas Mené)

2010-03-30T04:11:00.001-07:00

El cuadro de las dos Fridas no es ni realista ni abstracto.

Este cuadro es surrealista ya que muestra a Frida colonial y a Frida indígena que las une la sangre, es un cuadro interesante ya que habla de las raíces indígenas y españolas que nos unen pero tienen mas significados.

Esta pieza fue realizada en 1939, el año en que ella se divorcia de Diego, se cree que Las dos Fridas es la expresión de los sentimientos de la artista en el momento. Este doble autorretrato fue el primer trabajo en gran escala realizado por Frida.

Venadito de Frida Kahlo (Lucía Bustamante)

2010-03-30T04:06:00.000-07:00

Yo veo en la pintura que ella se siente un animal maltratado,lastimado.
Las flechas representan el dolor que ella sintió a lo largo de su vida,por la enfermedad y el accidente....
Veo que está como en una especie de "laberinto",sin salida, la única salida es el mar.
Para mí tiene mucho verde la pintura porque tiene la esperanza de encontrar "la salida".
Las flechas las tiene clavadas en la columna vertebral y en su corazón, está lastimada físicamente e interiormente.
En la pintura ella tiene 2 pares de orejas; (las de ella y las del animal) , creo que es por que esta muy atenta a lo que pasa a su alrededor.

Frida Kahlo (John Berger)

2010-03-30T03:54:00.000-07:00

El texto de John Berger sobre Frida Kahlo leído en clase se puede releer aquí

El diluvio universal –versión de la tribu kawésquar (Tierra del Fuego) Ana Clara Bonaparte

2010-03-22T04:48:00.001-07:00

Un día, mientras un joven descansaba bajo un árbol, pensó que si hacía una buena comida su novia estaría contenta. Después de dormir treinta minutos más ¡Porque después de un buen almuerzo una siestita no se le niega a nadie!, se levantó, se desperezó con un enorme bostezo y salió a caminar a ver si encontraba algo para comer.

Al rato de caminar y no encontrar nada pensó: “¡¿Puede ser que no haya nada?! Por lo menos que aparezca una nutria” y siguió buscando.

Dicho y hecho, el joven, después de muchos machucones (porque era, por decirlo de alguna manera, un poco torpe para caminar) se encontró con una peluda nutria al borde de un lago. Después de mucha persecución y, entre chillidos y gritos, el chico logró cazar al pobre animal que, al fin y al cabo ¡no tenía la culpa de que él quisiera cocinar carne!

No hace falta decir cómo terminó la nutria ¡a la parrilla y con papas!.

A la mañana siguiente, cuando el joven despertó, se fue hasta el lago para darse un baño porque por más que le hiciera mil comidas a su novia, ésta le seguía reprochando que se bañara más seguido ¡porque su olor era insoportable! Cuando se metió al lago (entre chuchos de frío) sí que se llevó flor de susto al ver un espíritu en el agua.

- ¡Insensible! ¡Te comiste a Marta! –dijo éste.-

- ¿A Marta? ¡¿Quién es Marta?!

- Marta, mi nutria, la que te comiste a la parrilla.

(¡Y con papas! Pensó el muchacho mientras buscaba una respuesta)

¡Perdón! ¡No sabía que Marta era tu mascota!
No me importa, ahora vas a pagar lo que hiciste (y dicho esto desapareció).

Cuando el joven volvió preocupado a su casa, le contó a su novia lo que había pa

sado y se fueron a dormir pensando en lo sucedido.

Por la mañana, se asomaron por la ventana y notaron que el agua del mar subía cada vez más.

- ¡Vamos a morir ahogados por esa nutria piojosa! (dijo la chica)

- ¡Shh! ¡Se llamaba Marta!! No hagas enojar más al espíritu de las aguas…

- Como sea, tenemos que refugiarnos en las alturas, corramos hacia los cerros más altos.

- Bueno, vamos pero no te agites ¡porque ya estás grandecita como para que te lleve a upa! Además siempre te quejas de que te despeino!

Y así corrieron hasta subir al cerro más alto.

Esperaron y esperaron y, cuando ya estaban molestos entre los quejidos de uno y del otro, el agua bajó. Que bajó, bajó, sí, pero con ella se llevó a todos los humanos. La pareja bajó del cerro y al darse cuenta de la catástrofe tuvieron que hacerse una nueva choza (¡Que sí que le costó trabajo al pobre chico!) y fueron los encargados de repoblar la tierra.

El diluvio (Maximiliano Veltri)

2010-03-22T04:34:00.001-07:00

Dios estaba aburrido en su departamento haciendo zapping. Como pasaban siempre la misma programación y repetían las películas quería buscar otro entretenimiento. Decidió crear seres humanos inferiores a él.

Sacó la basura que guardaba debajo de su cama y con un poco de pegamento hizo una esfera marrón, que la llamo La Tierra. Más tarde creo personitas, a las cuales les dijo que se quedaran en La Tierra, no ensuciaran y que no desordenasen su escritorio. Luego Dios se fue a trabajar.

Unas horas mas tarde regresó y se sorprendió. Vio los papeles de su escritorio desordenados y pequeños envases de cerveza desparramados en todo el suelo de la sala. En consecuencia Dios decidió eliminar su propia creación.

Puso a La Tierra en una bañera y dijo: “Los he rodeado de océanos, el agua de la bañera subirá. El que sobreviva será el mas bueno de ustedes”.

Pasaron las horas y se ahogaron. Solo quedo una personita que exclamó: “¡Dios!, soy Noé. Te olvidaste de ponerme en La Tierra”.

El arca de Noé (Graciela Cabal)

2010-03-15T05:02:00.000-07:00

Pueden encontrar este relato

aquí

La pata de mono (W.W. Jacobs)

2010-03-15T04:13:00.001-07:00

La noche era fría y húmeda, pero en la pequeña sala de Laburnum Villa los postigos estaban cerrados y el fuego ardía vivamente. Padre e hijo jugaban al ajedrez. El primero tenía ideas personales sobre el juego y ponía al rey en tan desesperados e inútiles peligros que provocaba el comentario de la vieja señora que tejía plácidamente junto a la chimenea.

-Oigan el viento -dijo el señor White; había cometido un error fatal y trataba de que su hijo no lo advirtiera.

-Lo oigo -dijo éste moviendo implacablemente la reina-. Jaque.

-No creo que venga esta noche -dijo el padre con la mano sobre el tablero.

-Mate -contestó el hijo.

-Esto es lo malo de vivir tan lejos -vociferó el señor White con imprevista y repentina violencia-. De todos los suburbios, este es el peor. El camino es un pantano. No se qué piensa la gente. Como hay sólo dos casas alquiladas, no les importa.

-No te aflijas, querido -dijo suavemente su mujer-, ganarás la próxima vez.

El señor White alzó la vista y sorprendió una mirada de complicidad entre madre e hijo. Las palabras murieron en sus labios y disimuló un gesto de fastidio.

-Ahí viene -dijo Herbert White al oír el golpe del portón y unos pasos que se acercaban. Su padre se levantó con apresurada hospitalidad y abrió la puerta; le oyeron condolerse con el recién venido.

Luego, entraron. El forastero era un hombre fornido, con los ojos salientes y la cara rojiza.

-El sargento mayor Morris -dijo el señor White, presentándolo. El sargento les dio la mano, aceptó la silla que le ofrecieron y observó con satisfacción que el dueño de casa traía whisky y unos vasos y ponía una pequeña pava de cobre sobre el fuego.

Al tercer vaso, le brillaron los ojos y empezó a hablar. La familia miraba con interés a ese forastero que hablaba de guerras, de epidemias y de pueblos extraños.

-Hace veintiún años -dijo el señor White sonriendo a su mujer y a su hijo-. Cuando se fue era apenas un muchacho. Mírenlo ahora.

-No parece haberle sentado tan mal -dijo la señora White amablemente.

-Me gustaría ir a la India -dijo el señor White-. Sólo para dar un vistazo.

-Mejor quedarse aquí -replicó el sargento moviendo la cabeza. Dejó el vaso y, suspirando levemente, volvió a sacudir la cabeza.

-Me gustaría ver los viejos templos y faquires y malabaristas -dijo el señor White-. ¿Qué fue, Morris, lo que usted empezó a contarme los otros días, de una pata de mono o algo por el estilo?

-Nada -contestó el soldado apresuradamente-. Nada que valga la pena oír.

-¿Una pata de mono? -preguntó la señora White.

-Bueno, es lo que se llama magia, tal vez -dijo con desgana el militar.

Sus tres interlocutores lo miraron con avidez. Distraídamente, el forastero llevó la copa vacía a los labios: volvió a dejarla. El dueño de casa la llenó.

-A primera vista, es una patita momificada que no tiene nada de particular -dijo el sargento mostrando algo que sacó del bolsillo.

La señora retrocedió, con una mueca. El hijo tomó la pata de mono y la examinó atentamente.

-¿Y qué tiene de extraordinario? -preguntó el señor White quitándosela a su hijo, para mirarla.

-Un viejo faquir le dio poderes mágicos -dijo el sargento mayor-. Un hombre muy santo... Quería demostrar que el destino gobierna la vida de los hombres y que nadie puede oponérsele impunemente. Le dio este poder: Tres hombres pueden pedirle tres deseos.

Habló tan seriamente que los otros sintieron que sus risas desentonaban.

-Y usted, ¿por qué no pide las tres cosas? -preguntó Herbert White.

El sargento lo miró con tolerancia.

-Las he pedido -dijo, y su rostro curtido palideció.

-¿Realmente se cumplieron los tres deseos? -preguntó la señora White.

-Se cumplieron -dijo el sargento.

-¿Y nadie más pidió? -insistió la señora.

-Sí, un hombre. No sé cuáles fueron las dos primeras cosas que pidió; la tercera fue la muerte. Por eso entré en posesión de la pata de mono.

Habló con tanta gravedad que produjo silencio.

-Morris, si obtuvo sus tres deseos, ya no le sirve el talismán -dijo, finalmente, el señor White-. ¿Para qué lo guarda?

El sargento sacudió la cabeza:

-Probablemente he tenido, alguna vez, la idea de venderlo; pero creo que no lo haré. Ya ha causado bastantes desgracias. Además, la gente no quiere comprarlo. Algunos sospechan que es un cuento de hadas; otros quieren probarlo primero y pagarme después.

-Y si a usted le concedieran tres deseos más -dijo el señor White-, ¿los pediría?

-No sé -contestó el otro-. No sé.

Tomó la pata de mono, la agitó entre el pulgar y el índice y la tiró al fuego. White la recogió.

-Mejor que se queme -dijo con solemnidad el sargento.

-Si usted no la quiere, Morris, démela.

-No quiero -respondió terminantemente-. La tiré al fuego; si la guarda, no me eche la culpa de lo que pueda suceder. Sea razonable, tírela.

El otro sacudió la cabeza y examinó su nueva adquisición. Preguntó:

-¿Cómo se hace?

-Hay que tenerla en la mano derecha y pedir los deseos en voz alta. Pero le prevengo que debe temer las consecuencias.

-Parece de Las mil y una noches -dijo la señora White. Se levantó a preparar la mesa-. ¿No le parece que podrían pedir para mí otro par de manos?

El señor White sacó del bolsillo el talismán; los tres se rieron al ver la expresión de alarma del sargento.

-Si está resuelto a pedir algo -dijo agarrando el brazo de White- pida algo razonable.

El señor White guardó en el bolsillo la pata de mono. Invitó a Morris a sentarse a la mesa. Durante la comida el talismán fue, en cierto modo, olvidado. Atraídos, escucharon nuevos relatos de la vida del sargento en la India.

-Si en el cuento de la pata de mono hay tanta verdad como en los otros -dijo Herbert cuando el forastero cerró la puerta y se alejó con prisa, para alcanzar el último tren-, no conseguiremos gran cosa.

-¿Le diste algo? -preguntó la señora mirando atentamente a su marido.

-Una bagatela -contestó el señor White, ruborizándose levemente-. No quería aceptarlo, pero lo obligué. Insistió en que tirara el talismán.

-Sin duda -dijo Herbert, con fingido horror-, seremos felices, ricos y famosos. Para empezar tienes que pedir un imperio, así no estarás dominado por tu mujer.

El señor White sacó del bolsillo el talismán y lo examinó con perplejidad.

-No se me ocurre nada para pedirle -dijo con lentitud-. Me parece que tengo todo lo que deseo.

-Si pagaras la hipoteca de la casa serías feliz, ¿no es cierto? -dijo Herbert poniéndole la mano sobre el hombro-. Bastará con que pidas doscientas libras.

El padre sonrió avergonzado de su propia credulidad y levantó el talismán; Herbert puso una cara solemne, hizo un guiño a su madre y tocó en el piano unos acordes graves.

-Quiero doscientas libras -pronunció el señor White.

Un gran estrépito del piano contestó a sus palabras. El señor White dio un grito. Su mujer y su hijo corrieron hacia él.

-Se movió -dijo, mirando con desagrado el objeto, y lo dejó caer-. Se retorció en mi mano como una víbora.

-Pero yo no veo el dinero -observó el hijo, recogiendo el talismán y poniéndolo sobre la mesa-. Apostaría que nunca lo veré.

-Habrá sido tu imaginación, querido -dijo la mujer, mirándolo ansiosamente.

Sacudió la cabeza.

-No importa. No ha sido nada. Pero me dio un susto.

Se sentaron junto al fuego y los dos hombres acabaron de fumar sus pipas. El viento era más fuerte que nunca. El señor White se sobresaltó cuando golpeó una puerta en los pisos altos. Un silencio inusitado y deprimente los envolvió hasta que se levantaron para ir a acostarse.

-Se me ocurre que encontrarás el dinero en una gran bolsa, en medio de la cama -dijo Herbert al darles las buenas noches-. Una aparición horrible, agazapada encima del ropero, te acechará cuando estés guardando tus bienes ilegítimos.

Ya solo, el señor White se sentó en la oscuridad y miró las brasas, y vio caras en ellas. La última era tan simiesca, tan horrible, que la miró con asombro; se rió, molesto, y buscó en la mesa su vaso de agua para echárselo encima y apagar la brasa; sin querer, tocó la pata de mono; se estremeció, limpió la mano en el abrigo y subió a su cuarto.

A la mañana siguiente, mientras tomaba el desayuno en la claridad del sol invernal, se rió de sus temores. En el cuarto había un ambiente de prosaica salud que faltaba la noche anterior; y esa pata de mono; arrugada y sucia, tirada sobre el aparador, no parecía terrible.

-Todos los viejos militares son iguales -dijo la señora White-. ¡Qué idea, la nuestra, escuchar esas tonterías! ¿Cómo puede creerse en talismanes en esta época? Y si consiguieras las doscientas libras, ¿qué mal podrían hacerte?

-Pueden caer de arriba y lastimarte la cabeza -dijo Herbert.

-Según Morris, las cosas ocurrían con tanta naturalidad que parecían coincidencias -dijo el padre.

-Bueno, no vayas a encontrarte con el dinero antes de mi vuelta -dijo Herbert, levantándose de la mesa-. No sea que te conviertas en un avaro y tengamos que repudiarte.

La madre se rió, lo acompañó hasta afuera y lo vio alejarse por el camino; de vuelta a la mesa del comedor, se burló de la credulidad del marido.

Sin embargo, cuando el cartero llamó a la puerta corrió a abrirla, y cuando vio que sólo traía la cuenta del sastre se refirió con cierto malhumor a los militares de costumbres intemperantes.

-Me parece que Herbert tendrá tema para sus bromas -dijo al sentarse.

-Sin duda -dijo el señor White-. Pero, a pesar de todo, la pata se movió en mi mano. Puedo jurarlo.

-Habrá sido en tu imaginación -dijo la señora suavemente.

-Afirmo que se movió. Yo no estaba sugestionado. Era... ¿Qué sucede?

Su mujer no le contestó. Observaba los misteriosos movimientos de un hombre que rondaba la casa y no se decidía a entrar. Notó que el hombre estaba bien vestido y que tenía una galera nueva y reluciente; pensó en las doscientas libras. El hombre se detuvo tres veces en el portón; por fin se decidió a llamar.

Apresuradamente, la señora White se quitó el delantal y lo escondió debajo del almohadón de la silla.

Hizo pasar al desconocido. Éste parecía incómodo. La miraba furtivamente, mientras ella le pedía disculpas por el desorden que había en el cuarto y por el guardapolvo del marido. La señora esperó cortésmente que les dijera el motivo de la visita; el desconocido estuvo un rato en silencio.

-Vengo de parte de Maw & Meggins -dijo por fin.

La señora White tuvo un sobresalto.

-¿Qué pasa? ¿Qué pasa? ¿Le ha sucedido algo a Herbert?

Su marido se interpuso.

-Espera, querida. No te adelantes a los acontecimientos. Supongo que usted no trae malas noticias, señor.

Y lo miró patéticamente.

-Lo siento... -empezó el otro.

-¿Está herido? -preguntó, enloquecida, la madre.

El hombre asintió.

-Mal herido -dijo pausadamente-. Pero no sufre.

-Gracias a Dios -dijo la señora White, juntando las manos-. Gracias a Dios.

Bruscamente comprendió el sentido siniestro que había en la seguridad que le daban y vio la confirmación de sus temores en la cara significativa del hombre. Retuvo la respiración, miró a su marido que parecía tardar en comprender, y le tomó la mano temblorosamente. Hubo un largo silencio.

-Lo agarraron las máquinas -dijo en voz baja el visitante.

-Lo agarraron las máquinas -repitió el señor White, aturdido.

Se sentó, mirando fijamente por la ventana; tomó la mano de su mujer, la apretó en la suya, como en sus tiempos de enamorados.

-Era el único que nos quedaba -le dijo al visitante-. Es duro.

El otro se levantó y se acercó a la ventana.

-La compañía me ha encargado que le exprese sus condolencias por esta gran pérdida -dijo sin darse la vuelta-. Le ruego que comprenda que soy tan sólo un empleado y que obedezco las órdenes que me dieron.

No hubo respuesta. La cara de la señora White estaba lívida.

-Se me ha comisionado para declararles que Maw & Meggins niegan toda responsabilidad en el accidente -prosiguió el otro-. Pero en consideración a los servicios prestados por su hijo, le remiten una suma determinada.

El señor White soltó la mano de su mujer y, levantándose, miró con terror al visitante. Sus labios secos pronunciaron la palabra: ¿cuánto?

-Doscientas libras -fue la respuesta.

Sin oír el grito de su mujer, el señor White sonrió levemente, extendió los brazos, como un ciego, y se desplomó, desmayado.

III

En el cementerio nuevo, a unas dos millas de distancia, marido y mujer dieron sepultura a su muerto y volvieron a la casa transidos de sombra y de silencio.

Todo pasó tan pronto que al principio casi no lo entendieron y quedaron esperando alguna otra cosa que les aliviara el dolor. Pero los días pasaron y la expectativa se transformó en resignación, esa desesperada resignación de los viejos, que algunos llaman apatía. Pocas veces hablaban, porque no tenían nada que decirse; sus días eran interminables hasta el cansancio.

Una semana después, el señor White, despertándose bruscamente en la noche, estiró la mano y se encontró solo.

El cuarto estaba a oscuras; oyó cerca de la ventana, un llanto contenido. Se incorporó en la cama para escuchar.

-Vuelve a acostarte -dijo tiernamente-. Vas a coger frío.

-Mi hijo tiene más frío -dijo la señora White y volvió a llorar.

Los sollozos se desvanecieron en los oídos del señor White. La cama estaba tibia, y sus ojos pesados de sueño. Un despavorido grito de su mujer lo despertó.

-La pata de mono -gritaba desatinadamente-, la pata de mono.

El señor White se incorporó alarmado.

-¿Dónde? ¿Dónde está? ¿Qué sucede?

Ella se acercó:

-La quiero. ¿No la has destruido?

-Está en la sala, sobre la repisa -contestó asombrado-. ¿Por qué la quieres?

Llorando y riendo se inclinó para besarlo, y le dijo histéricamente:

-Sólo ahora he pensado... ¿Por qué no he pensado antes? ¿Por qué tú no pensaste?

-¿Pensaste en qué? -preguntó.

-En los otros dos deseos -respondió en seguida-. Sólo hemos pedido uno.

-¿No fue bastante?

-No -gritó ella triunfalmente-. Le pediremos otro más. Búscala pronto y pide que nuestro hijo vuelva a la vida.

El hombre se sentó en la cama, temblando.

-Dios mío, estás loca.

-Búscala pronto y pide -le balbuceó-; ¡mi hijo, mi hijo!

El hombre encendió la vela.

-Vuelve a acostarte. No sabes lo que estás diciendo.

-Nuestro primer deseo se cumplió. ¿Por qué no hemos de pedir el segundo?

-Fue una coincidencia.

-Búscala y desea -gritó con exaltación la mujer.

El marido se volvió y la miró:

-Hace diez días que está muerto y además, no quiero decirte otra cosa, lo reconocí por el traje. Si ya entonces era demasiado horrible para que lo vieras...

-¡Tráemelo! -gritó la mujer arrastrándolo hacia la puerta-. ¿Crees que temo al niño que he criado?

El señor White bajó en la oscuridad, entró en la sala y se acercó a la repisa.

El talismán estaba en su lugar. Tuvo miedo de que el deseo todavía no formulado trajera a su hijo hecho pedazos, antes de que él pudiera escaparse del cuarto.

Perdió la orientación. No encontraba la puerta. Tanteó alrededor de la mesa y a lo largo de la pared y de pronto se encontró en el zaguán, con el maligno objeto en la mano.

Cuando entró en el dormitorio, hasta la cara de su mujer le pareció cambiada. Estaba ansiosa y blanca y tenía algo sobrenatural. Le tuvo miedo.

-¡Pídelo! -gritó con violencia.

-Es absurdo y perverso -balbuceó.

-Pídelo -repitió la mujer.

El hombre levantó la mano:

-Deseo que mi hijo viva de nuevo.

El talismán cayó al suelo. El señor White siguió mirándolo con terror. Luego, temblando, se dejó caer en una silla mientras la mujer se acercó a la ventana y levantó la cortina. El hombre no se movió de allí, hasta que el frío del alba lo traspasó. A veces miraba a su mujer que estaba en la ventana. La vela se había consumido; hasta casi apagarse. Proyectaba en las paredes y el techo sombras vacilantes.

Con un inexplicable alivio ante el fracaso del talismán, el hombre volvió a la cama; un minuto después, la mujer, apática y silenciosa, se acostó a su lado.

No hablaron; escuchaban el latido del reloj. Crujió un escalón. La oscuridad era opresiva; el señor White juntó coraje, encendió un fósforo y bajó a buscar una vela.

Al pie de la escalera el fósforo se apagó. El señor White se detuvo para encender otro; simultáneamente resonó un golpe furtivo, casi imperceptible, en la puerta de entrada.

Los fósforos cayeron. Permaneció inmóvil, sin respirar, hasta que se repitió el golpe. Huyó a su cuarto y cerró la puerta. Se oyó un tercer golpe.

-¿Qué es eso? -gritó la mujer.

-Un ratón -dijo el hombre-. Un ratón. Se me cruzó en la escalera.

La mujer se incorporó. Un fuerte golpe retumbó en toda la casa.

-¡Es Herbert! ¡Es Herbert! -La señora White corrió hacia la puerta, pero su marido la alcanzó.

-¿Qué vas a hacer? -le dijo ahogadamente.

-¡Es mi hijo; es Herbert! -gritó la mujer, luchando para que la soltara-. Me había olvidado de que el cementerio está a dos millas. Suéltame; tengo que abrir la puerta.

-Por amor de Dios, no lo dejes entrar -dijo el hombre, temblando.

-¿Tienes miedo de tu propio hijo? -gritó-. Suéltame. Ya voy, Herbert; ya voy.

Hubo dos golpes más. La mujer se libró y huyó del cuarto. El hombre la siguió y la llamó, mientras bajaba la escalera. Oyó el ruido de la tranca de abajo; oyó el cerrojo; y luego, la voz de la mujer, anhelante:

-La tranca -dijo-. No puedo alcanzarla.

Pero el marido, arrodillado, tanteaba el piso, en busca de la pata de mono.

-Si pudiera encontrarla antes de que eso entrara...

Los golpes volvieron a resonar en toda la casa. El señor White oyó que su mujer acercaba una silla; oyó el ruido de la tranca al abrirse; en el mismo instante encontró la pata de mono y, frenéticamente, balbuceó el tercer y último deseo.

Los golpes cesaron de pronto; aunque los ecos resonaban aún en la casa. Oyó retirar la silla y abrir la puerta. Un viento helado entró por la escalera, y un largo y desconsolado alarido de su mujer le dio valor para correr hacia ella y luego hasta el portón. El camino estaba desierto y tranquilo.

Bienvenidos a 2do 3era / Programa

2010-03-11T05:34:00.000-08:00

Asignatura: Lengua y Literatura
Curso: 2do 3era TM
Profesora: Marisa Negri
Unidad I: Mito y epopeya
El mito. Concepto. Mitos cosmogónicos. Las narraciones. El narrador. Marco temporal y espacial. Acciones principales y secuencias narrativas. El camino del héroe. Texto. Coherencia y cohesión. Variedades de lengua.
Canto XII de la Odisea (Homero)
Los advertidos (Alejo Carpentier) intertextualidades con los mitos del diluvio de diferentes culturas.
El arca de Noé (versión de Graciela Cabal)
Lanzarote del Lago (Chrétien de Troyes)
La historia interminable (Michael Ende)
Unidad II: El rock, el tango y el folklore
Discurso poético. Poesía. Canción. Prosa poética. Recursos. Ritmo. La repetición poética. Paralelismos. Metáfora. Sinestesia. Campo semántico. Texto y paratexto. Editorial. Entrevista. Sintaxis: Carta. Correo de lectores. Léxico. Sinonimia y Antonimia. La connotación: Los poetas en sus voces. Formación de palabras. Lo etimológico.
Perfume de carnaval (Peteco Carabajal)
Fuimos (Homero Manzi)
A estos hombres tristes (Luis Alberto Spinetta)
Par mil (Divididos)
Raúl González Tuñón musicalizado por el Cuarteto Cedrón (entrevista y poemas)
Audición de poemas en la voz de sus autores: Olga Orozco, Pablo de Rokha , Juan Gelman, Oliverio Girondo, Beatriz Vallejos, Juan Carlos Bustriazo Ortiz.

Unidad III: Lo biográfico
La escritura biográfica y autobiográfica. Características del género. La descripción. El retrato. Procedimientos. La investigación monográfica. Búsqueda y selección de información. Jerarquización de contenidos. La cita bibliográfica. Organización de la información. Pronombre personales. El adverbio.
Diario de Ana Frank
El biógrafo del bagre (Javier Cófreces y Alberto Muñoz)
Horacio Quiroga (Pedro Orgambide) (frag.)
Secretos de familia (Graciela Cabal)
Apuntes para una autobiografía (Olga Orozco)

Unidad IV: Luz, cámara, acción
Guiones.Historietas. Fotonovelas. Guión de televisión y guión de cine. Texto teatral. Acotaciones. Teatralización de un cuento. Libros y películas. La intertextualidad. Actos de habla. Actos directos e indirectos. El texto teatral: normativa. Raya de diálogo, paréntesis y dos puntos.
Matrix (Hermanos Wachowski)
El mito de la caverna (Platón)
Alicia en el país de las maravillas (Lewis Carroll)
El eternauta (Héctor Oesterheld)
Me alquilo para soñar (Gabriel García Márquez)
Rolando Rivas taxista (Alberto Migré)

Unidad V: Viajeros
Los relatos de viajes. Las crónicas. Mundos posibles. Características de la ciencia ficción, del relato de aventuras y del relato fantástico. La descripción de paisajes. Imágenes sensoriales. Describir desde distintas perspectivas. Texto argumentativo. El ensayo. Estrategias argumentativas.
Crónicas marcianas (Ray Bradbury)
Gulliver (Jonathan Swift)
La vuelta al mundo en 80 días (Julio Verne)
La vuelta al día en 80 mundos (Julio Cortázar)
Unidad VI: Revistas literarias
Producción de una revista. Recolección, lectura y análisis de entrevistas. Planificar y producir textos. Discurso informativo y discurso publicitario. Estrategias de comunicación y persuasión. Conectores. El diseño.
Explorar revistas de hoy y de ayer: Crisis, Claudia, Diario de Poesía, Nómada, etc.
Producción de una revista escolar
Bibliografía de consulta (en biblioteca):

LENGUA Y LITERATURA 2 de Ed. Kapeluz
LENGUA EN RED 9 de AZ
LENGUA 9 de Santillana
LENGUA 9 de Aique

La muerte de un diplomático (Florencia Torroba)

2009-11-02T03:40:00.000-08:00

El inspector Hunter se encontraba tranquilo en su oficina. Había tenido una noche larga. Un caso difícil. De pronto, el silencio y la tranquilidad fueron irrumpidos por un detective privado de la zona oeste.

-Buenas tardes, inspector Hunter. Mi nombre es Frank Olsen, detective privado de la zona oeste.
-Buenas tardes, y... ¿Qué lo trae por la zona este?
-Estoy buscando a ese detective famoso de esta zona. Ese tal Jackson.
-Bueno, es amigo de mi hija, va a la secundaria con ella, pero... ¿Porqué lo busca?
-¿Secundaria has dicho? ¿Cuántos años es que tiene ese muchacho?
-17 años. ¿Porqué lo pregunta?
-Me han dicho que es el mejor detective de la zona. He venido a retarlo.
-Usted quiere decir...¿Quién es mejorresolviendo casos? ¿No le parece algo... infantil?
-¡Ese tal Jackson me ha rebajado! ¡Todos en la zona oeste lo buscan y está dejándome sin trabajo! ¿Acaso está aquí con usted?

De pronto, entra Liza Hunter. La hija del inspector.

-¿Pero qué para aquí?
-Ah. Tú debes ser Liza. La amiga de Jackson, ¿Verdad?
-Si, pero... ¿Quién es usted? ¿Cómo lo sabe?
-Mi nombre es Frank Olsen. Soy el detective privado de la zona oeste. Estoy buscanco a tu amigo para retarlo en el próximo caso que se presente.
-Pero... Jacky no está aquí. Está de viaje. Me ha llamado por teléfono, tiene mucho trabajo.

En la oficina entra una mujer de aproximadamente 50 años. La mujer necesita los servicios del inspector Hunter.

-Buenas tardes señora. ¿Puedo servirla en algo?
-Inspector Hunter, mi nombre es Grethel Lair. necesito que investigue a la novia de Frederick Lair mi hijastro. Es extraña. Aquí tengo una foto de ella.
-Ya veo. Pero... ¿Qué es lo que tiene de extraño?
-Bueno, su nombre es Engracia Barredos. Hace un año se graduó e ingresó en la universidad de medicina. Quiero que la investigue. Mi hiijastro quiere casarse con ella, y no quiero que lo haga son antes no saber quien es ella.

El detective Olsen le dice: -Claro. Es típico de la suegra. Buscarle un error.

-¿Pero quién es este muchacho entrometido, inspector Hunter?
-Oh, lo siento. Se trata de Frank Olsen, el detective más famoso de la zona oeste.
-Bueno. Quiero que venga a mi casa a hablar con mi esposo sobre el tema.
-¿Porqué no vino su esposo con usted?
-Mi esposo, Charles Lair, es diplomático. Imagínese el escándalo que harían si se enteraran que está consultándo este tema con un detective privado.
-Bien. Iremos ya mismo entonces.

Olsen, Hunter, Liza y la señora Lair se dirigen hacia su casa, donde el inspector Hunter y el detective Olsen irían a sus respectivas misiones. Al llegar a la casa, el mayordomo les abre la puerta.

-Buenas tardes señora Lair.
-Buenas tardes. ¿Mi esposo está en la casa?
-Sí señora. Está en el estudio.

Al subir las escaleras, la señora Lair se encuentra con su suegro.

-Raimond, ¿Qué haces aquí?
-Me llamaste porque querías que te muestre la foto del pez que pesqué el fin de semana, ¿Lo recuerdas?
-Ah, es verdad. Esperame en la habitación de abajo.
-De acuerdo.

En el pasillo, se cruzan con Frederick y Engracia. La señora Lair no recibe bien a su nuera.
Al querer entrar al estudio del diplomático, la habitación estaba cerrada con llave.

-Tengo una copia por aquí, no nos escucha, porque está escuchando música muy fuerte.

La señora Lair abre la puerta. En el escritorio, el señor Lair se encontraba apoyando su mejilla con su mano sobre el escritorio, y había una pila de libros frente a su rostro. La ópera que sonaba estaba demasiado fuerte.
Grethel se acercó a despertar a Charles. Éste cayó al suelo. El inspector Hunter vió que estaba muerto.

-¡No puede ser posible! -Exclamó Hunter-¡Está muerto!

La señora Lair no mostraba ninguna sensación de tristeza. Pero tampoco era posible de que ella lo hubira matado. El cadáver estaba aún tibio. Sus labios, y sus dedos ya estaban morados. De pronto, el detective Olsen observó que tenía un punto rojo tras su oreja. La policía llega, y junto con ella el inspector Vera.

-La única posibilidad es envenenamiento por aire. -Dijo Vera. -El arma es una aguja envenenada.

Olsen le dijo:-El hombre fue encontrado con la mano en su mejilla, pero lo pusieron en esa posición después de haberlo envenenado. Miren sus ojos. Ya están enrojecidos. Es una prueba clara de asfixia, pero no hay señales de estrangulamiento o sofocación, tampoco hay evidencia de que haya sufrido de algún modo.
Sólo queda la posibilidad de que su sistema nervioso se haya adormecido y haya sufrido un paro respiratorio. Se trata de un veneno altamente mortal. A juzgar por el echo de que el cadáver está aún tibio, se llevó a cabo unos 30 minutos antes de que nosotros entremos al estudio. Debe haber sido alguien que esté cerca de este lugar, ya que todas las ventanas y puertas están cerradas por dentro. El único modo de entrar es por la puerta. Dígame señora Lair, ¿quiénes tienen la copia de esta llave?
-Sólo yo y mi esposo.
-Inspector Vera, revise los bolsillos de la víctima.
-Claro. "Los usa bastante apretados" - Pensó mientras buscaba la llave.

La llave salió del bolsillo. La puerta estaba cerrada con llave. El asesino la cerró después de cometer el crimen. Una de las llaves la usó la señora Lair para entrar al estudio, y la otra estaba en el bolsillo del pantalón de la víctima. El asesinato sólo pudo llevarse a cabo de una sola manera.
Con la habitación cerrada. Allí se encontraba pensando por qué de ese modo, a esa hora y en ese lugar. Analizaba las pistas una y otra vez. Finalmente corrió hasta el lugar de los hechos. Miró la escena del crimen y allí observó un detalle hasta entonces inadvertido.

-El crimen se llevo a cabo entre las 15.30 y las 16 hs. - Dijo el detective Olsen.
El inspector Vera interrogó al mayordomo.
-Entre las 15 y las 16 horas usted estaba hablando con un vecino en la entrada principal. ¿Cierto?
-Así es. La señorita Engracia llegó con el señor Frederick un momento antes de que llegase la señora Lair. Ellos quisieron entrar al estudio pero estaba cerrado con llave y el señor Lair no contestó así que bajaron, y llegaron ustedes. El padre del señor Lair llegó como a las 14 hs. Él también intentó ingresar al estudio. Al no poder estuvo hasta hace poco viendo televisión en la habitación de abajo, hasta que llegó la señora Lair.
-Miren.- Dijo Olsen.- Hay muchísimos discos de música clásica. Si bien recuerdo, cuando ingresamos había ópera. Y los libros...ninguno tiene relación con otro. Es como si los hubieran sacado así nomás sólo para hacer una pila.

De pronto, un policía se acerca hacia el inspector Vera.
-Mire esto inspector, hay cinta adhesiva dentro del llavero de la víctima, y tiene una marca en el medio.
-Ya veo...

El detective Olsen corre hacia la habitación de abajo donde estaba el padre del señor Lair mirando televisión, mientras pensaba: "¡Lo tengo!, ¡Ya lo sé todo!". Olsen revisa el tacho de basura de la habitación. Adentro, había un sedal de pescar enrrollado, y enhebrado a una aguja.

-Aquí tengo la prueba, miren lo que saqué del tacho de basura de la habitación de abajo. Las ventanas estaban cerradas. La única manera de entrar era por el orificio de abajo de la puerta.
-Pero, estaba cerrada.- dijo la hija del inspector Hunter. -¿Insinúas que pudo meter la llave de regreso hacia su bolsillo por debajo de la puerta?
-Después de que lo mataron, le robaron la llave. Con un sedal enhebrado a una aguja pegada al llavero, pudo cometer el crimen. Después lo puso en la posición en que lo encontramos. Tomó los dos extremos del sedal, y los pasó por debajo de la puerta. Luego cerró con llave, y la pasó por debajo de la puerta tirando por uno de los extramos, hasta que entrase al bolsillo. Y miren. -Dijo recreando los hechos- Si tiro un poco, el hilo se rompe, y así la habitación queda completamente cerrada, con la llave adentro y el hilo afuera.
-¡Increíble!- Exclamaron los inspectores Vera y Hunter.
Olsen continuó diciendo:-El asesino tardó unos 5 o 6 minutos para atarlo, y el crimen ocurrió entre las 15.30 y 16 hs. La señora Lair queda fuera de sospechas, ya que entró junto con nosotros. Y el mayordomo estuvo hablando con un vecino. Su hijo y su nuera tampoco, ya que estaban en el pasillo y justo llegamos nosotros, no habrían tenido tiempo de hacer nada, ya que habían pasado menos de dos minutos entre su llegada y la nuestra.
Sólo hay una persona sospechosa. Así es. ¡El padre del señor Lair! Cuando usted terminó de asesinar a la víctima, nos encontró en las escaleras, donde bajó a la habitación y tiró allí el hilo, además, usted debe conocer bien el hilo, ya que el deporte que usted practica es la pesca. El sedal es fuerte pero delgado, usted debe haberle dado alguna pastillas para dormir para que al pasar el hilo, el señor Lair no despierte.
-Tiene razón, detective Olsen.-Dijo el padre.-Bien hecho.

De pronto, El detective Jackson ingresa a la habitación afirmando su error al detective Olsen.
-Es imposible que haya sido así.
-¿¡Jackson!? Por fin te conozco en persona.
-La llave estaba dentro del bolsillo de la víctima, pero cuando recreaste el echo poniéndolo en el bolsillo del inspector Vera, la llave pasó porque estaba sentado. La llave pasó porque el pasaje del bolsillo se hace angosto y al ser el inspector Vera una persona obesa es más fácil meterlo. Fíjate bien. La llave y el llavero nunca hubieran podido pasar juntos, el asesino coloco la llave en el bolsillo no con el sedal, sino con la mano. El sedal y la aguja eran sólo una trampa para que parezca que fue asesinado de esa manera, y culpar a su padre de algo que no cometió.
-Pero él mismo acaba de declararse culpable.
-Aún no sé por qué razón lo hizo. Pero el no fue quién lo mató. Si revisas los tachos de basura de todas la habitaciones, verás que hay sedales y agujas en todos, así, sea donde sea que el padre fuese, pasaría por quién lo arrojó allí.La habitación estaba cerrada por dentro. Pero este fue el verdadero truco: El asesino puso la ópera a todo volumen para disimular el sonido de la queja del diplomático al pincharlo con la aguja envenenada. Los libros puestos frente a su rostro eran para que no se pueda ver su cara de dolor al recibir el pinchazo.
-Pero...¿De quién debían ocultar el rostro de dolor?
-De ustedes. De los que entraron a esta habitación.
-¿Quieres decir que estaba vivo cuando entramos?
-Así es. Después de que entraron al estudio, la primera en acercarse fue la señora Lair. ¡Ella es la asesina! El diplomático estaba dormido, ya que ella le dió pastillas para dormir, y la víctima murió al instante cuando la esposa se le acercó y disimuladamente le clavó el veneno. El sedal y la aguja sólo eran trampas como medidas de precaución.
La señora Lair trajo detectives a esta habitación, ya que nadie sospecharía de ella trayendo detectives al mismo tiempo en que lo asesinó. Ella sacó la aguja envenenada de su propio llavero. Fíjense, es igual al del esposo, se abre al medio. ¿No es así?

El inspector Hunter lo abrió y notó un zurco en su llavero, donde había estado la aguja.

-Así es. No tiene caso ocultar que yo lo asesiné.
-Pero ¿Porqué?
-Por aquella foto. -Dijo Jackson señalando una en el estante.-Miren, esta es la señora Lair de joven. ¿No se parece mucho a alguien?
-¡Claro!-Exclamó Liza.-Jacky tienes razón, es igual a su nuera Engracia, sólo se diferencian en el cabello.
La señora Lair confesó.- Claro. Porque en realidad ella y yo somos madre e hija. Pero... Charles no es su padre. Es de mi primer esposo. Hace 20 años Charles utilizó Patrick Hanks como nombre falso para un chivo expiatorio en un caso de soborno. Mi primer esposo fue el verdadero Patrick Hanks, padre de Engracia. El utilizó ese nombre para que Patrick vaya preso y el pueda quedárse conmigo. Patrick fue arrestado y murió hace 15 años en prisión. Yo estaba desesperada, habían arrestado a mi primer esposo, luego se llevaron a mi hija Engracia a vivir con sus abuelos cuando yo estaba mal mentalmente. Terminé casándome con Charles sin saber cuán mal nacido era. Un día, Frederick le trajo a Charles una foto de Engracia antes de que la conociera. Charles sabía que era mi hija, y se puso como loco. Me contó todo muy enojado, sobre el soborno, y el nombre falso, y su padre fue cómplice de eso, es por eso que dió la confesión falsa de haberlo asesinado, y mi primer esposo, a quien verdad amé murió en la cárcel declarado culpable por un crimen que no cometió. Felicidades detective Jackson. Me has descubierto.

Jackson la miró, mientras que la policía se la llevaba.

-Sé que no estoy en posición de pedirtelo Frederick.-Dijo la señora Grethel- Pero cuida bien de Engracia.
-Así que es por eso que la maltrataba... Para que no descubrieran que Engracia era hija de Grethel.-Dijo Jackson.
-Felicidades Jackson-Dijo Olsen.-Me has ganado.
-Por que la verdad, siempre prevalece.

Fin.

Autobiografía (Florencia Torroba)

2009-09-24T10:38:00.000-07:00

Nací el 30 de junio de 1992 por Avellaneda hace 17 años, mi viejo siempre me hizo de

independiente. Será que en mi edad de absorber vivi con mi viejo y por eso soy media

varonera...pero en fin, soy lo que soy, y me gusta ser asi."

Toda mi vida fue de un lado a otro. Constantemente me mudé de departamento, de casa, de barrio. Pero lo mas duro, fue irme a vivir a Berazategui.

Crei que eso iba a ser para siempre. Hasta que tres años despues, volví a Capital Federal. Mi viejo me cuidaba en Berazategui. Yo tenia apenas 8 años. Pero para mi, Gba era una tortura... Tenia pocos recursos, me sentia mal viviendo alla!.

Cuando por fin me mudé a Capital nuevamente, estuve viviendo con mi vieja, mis tíos y mi abuela en Palermo.

Mi familia siempre alquilo en Palermo, pero un día, tuve que irme del barrio. Me fui a Congreso. Vivi alla 1 año. Y despues volvi a Palermo, donde estoy actualmente.

Autobiografía (Lucía Franco)

2009-09-24T10:29:00.001-07:00

No sé que poner!!!...Soy Lucia A. Franco, Nací el 23 de abril de 1993 en Cap. Fed., La Paternal, en la clínica La Esperanza, me embola escribir sobre mi vida, pero lo tengo que hacer por la nota repetí 1° año y 2° año así que es hora de sentar cabeza y empezar a estudiar...
No tuve una buena infancia pero lo superé, por culpa de mi padre que tenía una adicción con el alcohol por culpa de esa adicción surgió la separación de mis padres cuando tenía 10 años, pero lo superé porque entendí que no podés estar con alguien que no querés y que te hace mal a vos y a tu familia...
Mi primaria fue buena tampoco no tenia todo 10 pero aprobaba, tenia un grupo muy bueno pero éramos los peores, pero nos tenían que entender éramos chicos!
No creo mucho en el amor hacia un hombre o chico como quiera llamarlo, no creo que en el amor verdadero, será por lo que le pasó a mi madre?, no sé porque, porque a esta edad todos están enamorados, seré rara? aunque todos me dicen que estoy loca, es normal? yo creo que es mi forma de ser!
Siento que mi vida personal es un desastre como mi cartuchera, porque no tengo lápiz ni lapicera!
ES MUY RARA ESTA BIOGRAFIA, PORQUE SALTO DE UN TEMA AL OTRO, PERO NO ME IMPORTA PORQUE SOY ASI!!!...
Odio cuando me mienten en la cara y saben que se que es mentira, odio a los bosteros, odio a Martín Palermo, odio los falsos, odio a los chicos de mi edad que se hacen los vivos, odio a los corruptos y a la política, es mentira yo no odio solamente me disgusto o no me caen bien!
Amo a River Plate, Amo el fútbol, Amo como juega Messi y Tevez, Amo el periodismo, Amo al Bulldog Francés Amo las pastas, Amo la comida China, Amo a Santiago del Estero, Amo los 40° que hace en verano, Amo a mi mejor amiga Micaela, Amo a mi familia, no sé que tiene que ver, pero creo que en un biografía tiene que estar no?
Tuve un gato medio loco que hacia pis en el inodoro, aunque no me crean, si hacia pis en el inodoro, pero como todos tenemos un principio y un fin, no?!
La vida hay que disfrutarla, tenemos que conquistar muchas cosas, no hay que bajar los brazos por mas difícil sea la situación.
Me encantan que me den consejos pero termino haciendo lo que yo quiero!
A algunos no les gusta mi forma de ser porque jamás me quedo callada y si te tengo que decir algo te lo digo por mas que te duela, o porque soy muy molesta, o porque hablo mucho, no soy envidiosa porque no tengo que envidiar los demás,
Antes era indecisa, pero ahora no sé!

Recuerdos de mi vida (Jonathan Arapa)

2009-09-24T10:20:00.000-07:00

Yo no voy hacer una autobiografía, las chicas ya contaron muchas así que voy a cambiar un poco con respecto a los demás textos. Voy a contar momentos de mi infancia que me acuerdo o que hallan sido importantes para mí…

Lo primero que se me viene a la mente es la primera vez que mi mamá me llevo a la cancha del club de mis amores, el Club Atlético Boca Juniors. Recuerdo que fue un día jueves y era un partido contra un equipo chileno, ese día mi mamá me había prometido toda una semana seguida que me iba a llevar a la cancha y cuando llegó el jueves en buenos aires había un terrible diluvio, mi mamá no quería ir porque decía que nos íbamos a mojar demasiado y después me iba a resfriar, en ese momento me empaqué y empecé a llorar tanto que al final mi mamá me terminó llevando a la cancha, ese día Boca ganó por tres a cero y yo volví a mi casa todo mojado pero contento

Otro momento que recuerdo es el día que tomé la comunión, me acuerdo que mi mamá había salido a comprar las tarjetitas para entregarle a mis compañeros de catequesis y yo me tenía que bañar pero me quede dormido y cuando ella llegó apurada porque se nos había hecho tarde me encontró a mi durmiendo y me retó.

Ese día fui el ultimo de mis compañeros en llegar a la misa, cuando llegue todos me estaban esperando para que comenzara la comunión. Después de que termino todo fui con mi familia a cenar a un restaurante y ese día recibí mucha plata.

Este es otro momento del cual me acuerdo siempre pero siempre y creo que no me voy a olvidar nunca pero nunca en mi vida, y es el día que termine séptimo grado y me fui de viajes de egresados con mis amigos… creo que fue el mejor viaje que hice en mi vida , todo empezó un diez de diciembre de dos mil siete, creo que esa es la fecha exacta… bueno cuestión que ese dia en mi ex colegio se llevo acabo el acto de egresados con los dos séptimos, los padres y familiares de los alumnos, las autoridades del colegio y los profesores de ese entonces .después de que nos entregaran los diplomas a mi y a mis compañeros a la salida del colegio empezamos a tirarnos huevos y harina en frente del colegio , muy buena guerra entre todos nunca me voy a olvidar.

Después de esa guerra al dia siguiente nos tuvimos que levantar muy tempranito porque en frente del colegio nos esperaba el micro que nos iba a llevar a Córdoba!

Recuerdo que cuando nos estábamos yendo estaba triste porque uno de mis mejores amigos no pudo viajar por que estaba enfermo, fue muy feo pasar por eso pero cuando hable con el me puse mejor porque me dijo que la pasara lo mejor que pueda y que disfrutara por el… en ese viaje de egresados no pude haberlo pasado mejor de lo que la pase, conocí una banda de amigos, viajamos junto con otro colegio el Juan Larrea…

Que lindas eran las chicas de ese colegio, bueno paso a contar momentos de ese viaje, visitamos miles de lugares el que mas me gusto fue el cristo redentor que creo que esta en villa Carlos Paz, otro de los lugar que me encanto fue pekos un lugar algo así como una mezcla de zoológico y parque de la costa… bueno el que halla ido sabe de que hablo. Un momento que también me gusto mucho fue el día que salimos a bailar, muy linda noche con todos los pibes, un levante de aquellos jajaja. Ah un detalle que no conté en ese viaje de egresados conocí a quien hoy es mi novia, esta personita se llama Sabrina Maillen Roa. Bueno voy terminando de contar momentos de mi vida ya estoy cansado, voy a ver el partido de Del Potro que esta en el quinto set contra Federer y va ganando dos puntos a cero.

Espero que les guste estos momentos de mi vida aunque sea que se rían un poco.

Aunque no creo que alguien lo lea todo.

El verano del cohete (Ray Bradbury)

2009-09-22T19:53:00.000-07:00

obra de maggie de koenigsberg

ENERO DE 1999
El verano del cohete

Un minuto antes era invierno en Ohio; las puertas y las ventanas estaban cerradas, la escarcha empañaba los vidrios, el hielo adornaba los bordes de los techos, los niños esquiaban en las laderas; las mujeres, envueltas en abrigos de piel, caminaban torpemente por las calles heladas como grandes osos negros. Y de pronto, una larga ola de calor atravesó el pueblo; una marea de aire tórrido, como si alguien hubiera abierto de par en par la puerta de un horno. El calor latió entre las casas, los arbustos, los niños. El hielo se desprendió de los techos, se quebró, y empezó a fundirse. Las puertas se abrieron; las ventanas se levantaron; los niños se quitaron las ropas de lana; las mujeres se despojaron de sus disfraces de osos; la nieve se derritió, descubriendo los viejos y verdes prados del último verano.
El verano del cohete. Las palabras corrieron de boca en boca por las casas abiertas y ventiladas. El verano del cohete. El caluroso aire desértico alteró los dibujos de la escarcha en los vidrios, borrando la obra de arte. Esquíes y trineos fueron de pronto inútiles. La nieve, que venía de los cielos helados, llegaba al suelo como una lluvia cálida. El verano del cohete. La gente se asomaba a los porches húmedos y observaba el cielo, cada vez más rojo. El cohete, instalado en su plataforma, lanzaba rosadas nubes de fuego y calor. El cohete, de pie en la fría mañana de invierno, engendraba el estío con el aliento de sus poderosos escapes.
El cohete creaba el buen tiempo, y durante unos instantes fue verano en la tierra.

Autobiografía (Laura Kisel)

2009-09-14T18:35:00.000-07:00

Nací el 1ro de junio en un invierno, me dijeron que nací a las 6:46 de la mañana, y dicen que mi personalidad coincide mucho con géminis. Me dijo mi mamá que yo caí de sorpresa, y no estaba previsto otro hijo más. Pero que mis hermanos por suerte no celaban porque al ser la tercera, ya no era que tenia toda la atención, si no la cosa era repartida.

Mis dos abuelos fallecieron muy temprano, así que no pude conocer a ninguno. Mi abuelo paterno falleció cuando mi hermano apenas era un bebé, y falleció en Alemania (su lugar de origen), Mi abuelo materno, apenas murió cuando mi mamá tenía alrededor de 20 años.

Con un mes de diferencia, una perdida grande como mis dos abuelas yo tuve, ambas, tenían problemas cardiacos. Las perdí a ambas en un otoño hace varios años, tan solo con 6 años, y pocos recuerdos de ellas, atesoro el hecho de que me amaban, y me cuidaban, cada día de mi vida las tengo presentes y las extraño cada vez mas. Una vez mas quiero sentir el calos de sus brazos. Ya se cumplen 9 años de esta perdida…

Hasta mis 10 años, mi familia y mi casa estaba constituida por cinco personas, en ellas estaba mi papá, mi mamá, diego (mi hermano mayor de 22 años), Paula (la del medio de 20 años) y yo (con 15 años), por ultimo. Mi mamá siendo docente no podía estar mucho en casa, entonces cuando yo tenia apenas tres, mi hermano mayor, nos cuidaba a mi hermana y a mi, el tenia diez años y desde muy chico ya era responsable de nosotras. Mi papá me acuerdo que volvía muy tarde, y ya mi mamá tenia todo hecho, él nos llevaba al colegio, pero no pasaba mucho tiempo con nosotros. Después de 20 años de matrimonio, mi mamá ocupó el lugar de madre y padre, se hizo cargo de dos adolescentes y una “preadolescente”. Mi padre nunca ocupo ese lugar tan importante, es muy ausente al respecto, muchas veces me enojo porque, es como si no supiese que tiene tres hijos de quien cuidar, y la veo a mi mamá que hace muchísimo por nosotros, y a el poco es lo que lo veo (si es que lo veo).

Mi viejo, judío. Mi mamá católica. Por ello, decidieron que hasta no teníamos la edad suficiente, y la decisión propia de que nos bautizáramos, quedaron en que nosotros elijamos que es lo que queríamos. Todos los 7 de agosto yo la acompañaba a mi mamá a la parroquia san Cayetano (el 7 de agosto es el día patrono de san Cayetano) y en el 2006 había una inscripción para que después de 10 meses de catequesis, tomabas el bautismo, la comunión y la confirmación. Le pedí a mi mamá que me inscribiera, y en el 2007 los 3 sacramentos tomé. A la semana siguiente me inscribí en la “Acción Católica” desde ese momento que comparto todos los sábados a la tarde con pibes increíbles, que siempre nos apoyan en todo. Es increíble el grupo hermoso de amigos que tengo ahí. Con ellos fui a un campamento increíble en Tandil el año pasado, y aprendí a convivir en carpa, y con lo menos, y nos enseñaron a valorar todo lo que tenemos, lo cual es muchísimo, y fue experiencia INCREIBLE! Durante 10 días con barro, carpas, y muchísimas caminatas. Sin muchas palabras, la voy terminando.

Finalizando cuento, que hace unos meses cumplí los 15 (la foto es de ese día, asombroso que tengamos una foto de los 5) Dentro de un mes, hago la fiesta, lo cual me mantiene impaciente y muy ocupada últimamente, y muy feliz, no hay palabras para definir lo que siento por dentro, pero tan larga con este tema no la puedo hacer…

Autobiografía (Tiffany Mori)

2009-09-12T18:18:00.000-07:00

No recuerdo muy bien mi niñez.
Solo sé que siempre contaba con el amor de mis padres, de mi hermana y de mi primo que desde chico vivía con nosotros...
Aunque a veces, me sentia mal, sola y triste.
Papá trabajaba todo el día, mamá también, y mi hermana Susi y mi primo, siempre andaban de un lado para el otro. Con ellos me llevo 4 años de diferencia, nunca entendí porque siempre me hacían a un lado.
Al pasar los años, surgían discusiones con Susi, mi primo siempre la defendia a ella, y mi papá a mí.
Me di cuenta que ellos se ponían celosos porque él demostraba más afecto por mí, que por ellos...
Con el tiempo todas las peleas las fuimos superando. Todo era distinto. Tenía mas comunicación con ellos, Aunque los problemas en casa nunca acabaron..
Esta vez era mi papá que hizo que nuestra familia se fuera distanciando cada vez más, nunca me hubiera imaginado que el amor que se tenían mis padres se iría muriendo con el trancurso de los días, eso me afectó mucho, pero lo fui superando...

Estos últimos años, fueron muy agradables. Se solucionaron los problemas entre mis padres, gracias a Dios, ahora estan juntos y muy felices.

Diciembre, un mes en el que mi familia siempre esta unida, la navidad, un hermoso día en el que usualmente nos reunimos en mi casa o la de mis tíos y contamos cuentos, comemos de todo y siempre una sonrisa en nuestro rostro.

No me importa el futuro, vivo el presente, por que el día de mañana nadie sabe que es lo que nos pueda pasar.

Autobiografía (Alejandra Saarva)

2009-09-12T17:58:00.000-07:00

Nací en San Vicente, Misiones un 20 de febrero, hasta los cinco años viví y luego por un problema de asma alérgica tuve que venir a vivir a Bs. As. debido a mi alergia a la tierra colorada. El vivir en Misiones fue lo mejor.

Cuando tenía cuatro años tenía una perra llamada Pinki con la cual dormía la siesta en su casa de perro. Otro episodio de mi infancia fue cuando tenia tres años y me estaba hamacando en una hamaca paraguaya y mi mamá me miraba sentada desde una silla bastante lejos de entonces en un momento dejé de hamacarme y ella se acercó a mirar que pasaba .Cuando me miro vio que tenia en la oreja una araña muy grande, se asusto tanto que le dio un golpe a la araña que se reventó contra la pared.

En parte nuestra llegada a Bs. As fue por queno había colegios para mi hermano que es sordo entonces también fue un poco por eso. Cuando llegamos empezaron a buscar colegios y bueno encontraron un buen colegio donde yo empecé preescolar ,mi hermana cuarto grado y mi hermano en otro colegio empezó quinta sección ya que los colegios para sordos se dividen en secciones.

A mi en particular me costaron mucho los primeros meses de jardín ya que no estaba acostumbrada pero luego me adapté y estuvo bien, y me hice de muchos buenos amigos.

AUTOBIOGRAFÍA AUTORIZADA (Alma Ríos)

2009-09-12T17:51:00.000-07:00

Según dicen, es muy importante tener el valor de vivir los propios sueños. Por eso, antes de escribir, me voy a dormir una pequeña siesta. Si se puede decir que una siesta es a las 7 de la tarde. Me acuesto con la pregunta: qué pondría poner en mi biografía?

ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

Me desperté y todavía no se qué diría. Aunque muchas frases sueltas se me vienen. Pero debería ordenarlas. Y también mi cuarto…

Me puse a ordenar distintas partes de mi cuarto, que es muy pequeño, y me encontré con FOTOS!!!!!, y me dije: era con fotos…..

Y se me hizo todo más fácil.

Nací un 27 de enero de 1995, a las 9:15.

En algún hospital que no me acuerdo el nombre, pero queda en capital federal. Soy hija única.

La mayor parte de mi familia vive en Tucumán, en Santa Fe y en San Juan. Son muchos y conoceré a un 10 por ciento de ellos.

En mi infancia estuve mucho con mi mamá y con mis abuelos, mi papá no estuvo muy presente.

Viví con mis abuelos y mi tío 3 años en Martínez, era chica y nada me preocupaba mucho, estaba todo el tiempo imaginándome cosas y jugando a las muñecas. Después me mudé con mi mamá a Congreso de donde tengo los mejores recuerdos, amistades y vecinos copados.

En mi ex casa de Congreso el encargado del edificio me regaló su gato (porque su esposa quedó embarazada) Toto pero le cambie el nombre a Otto. Este gato es un poco loco, gordo y cariñoso.

Siempre en mi casa estaban unos amigos que son como hermanos y jugábamos y saltábamos y molestábamos al vecino (era uno de los copados).

Este ex vecino tiene una hermana que es una grosa! En mi vida ella cumplió el rol de amiga, hermana, prima, tía y muchos otros roles.

A mediados del 2007 me tuve que mudar de Congreso es difícil explicar el porque, así que no lo explico. Me mude a Villa Crespo, en un edificio en el que NO hay vecinos copados.

Y ya termine mi autobiografía, debe de haber un montón de cosas más para poner, pero me cansé y me voy a dormir de vuelta otra siestita

ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ :)

Alma.

Autobiografía (Cristela Tonnelier)

2009-09-07T18:56:00.000-07:00

foto de diego pérez en flickr

Nací un 11 de agosto, en un invierno en el que las personas se sentaban frente a sus chimeneas con su libro y su chocolate caliente a leer, lo cuál resultaba reconfortante.
Siempre me perjudico que mi cumpleaños sea en pleno invierno. Era difícil festejarlo porque siempre hacía mucho frío.
Luego del año y medio mi mamá tuvo otra hija, o sea, mi hermanita. La menor. Yo estaba celosa. Aún lo estoy, a veces.
Cuatro hermanos en total, más mis dos papás, una familia enorme. Todos nos queríamos, eramos una familia unida.
En abril de 1998 mi padre falleció de un cáncer pulmonar. Ahí fue cuando mi familia se partió en dos. Mi hermano, el más grande, era un liberal, hacía lo que quería, siempre. Llevaba a la novia a dormir a casa y nos trataba como a él le daba gana, siempre de mal modo, nada simpático. El que viene después, bueno..él también. El hacía lo que quiera, le iba mal en el colegio y era un rebelde. Mi hermana y yo siempre tratábamos de transmitirles paz, amor para que nos volvamos a unir, pero después nosotras dos nos separamos y desde ahí siempre nos peleábamos.
Llegué a estar dos días como máximo peleada con ella, pero era triste, claro. Mi mamá trabajaba todos los días desde las nueve de la mañana hasta las 12 de la noche, prácticamente. Nos crío también Maida, una gran amiga y compañera casi de nuestra edad. Cuidaba de nosotros día y noche. También hacía lo que podía.
Después de un tiempo, nuestra familia se iba uniendo de a pedacitos. Cada día era otro día más de felicidad. Mi mamá empezó a salir con el hermano de una gran amiga, y desde ahí nunca más se soltaron. El no es muy simpático. A veces sí, solo que le cuesta demostrarlo ya que no le gustan los niños. Y después desde ahí toda mi vida fue normal, tuve mis obstáculos pero los pude pasar. Y ahora soy una simple adolescente tratando de mejorar lo más posible cada día.

Anotaciones para una autobiografía (Olga Orozco)

2009-09-03T07:58:00.000-07:00

Con sol en Piscis y ascendente en Acuario, y un horóscopo de estratega en derrota y enamorada trágica, nací en Toay (La Pampa), y salí sollozando al encuentro de temibles cuadraturas y ansiadas conjunciones que aún ignoraba. Toay es un lugar de médanos andariegos, de cardos errantes, de mendigas con collares de abalorios, de profetas viajeros y casas que desatan sus amarras y se dejan llevar, a la deriva, por el viento alucinado. Al atardecer, cualquier piedra, cualquier pequeño hueso, toma en las planicies un relieve insensato. Las estaciones son excesivas, y las sequías y las heladas también. Cuando llueve, la arena envuelve las gotas con una avidez de pordiosera y las sepulta sin exponerlas a ninguna curiosidad, a ninguna intemperie. Los arqueólogos encontrarán allí las huellas de esas viejas tormentas y un cementerio de pájaros que abandoné. Cualquier radiografía mía testimonia aún ahora esos depósitos irremediables y profundos.

Cuando era chica era enana y era ciega en la oscuridad. Ansiaba ser sonámbula con cofia de puntillas, pero mi voluntad fue débil, como está señalado en la primera falange de mi pulgar, y desistí después de algunas caídas sin fondo. Desde muy pequeña me acosaron las gitanas, los emisarios de otros mundos que dejaban mensajes cifrados debajo de mi almohada, el basilisco, las fiebres persistentes y los ladrones de niños, que a veces llegaban sin haberse ido.

Fui creciendo despacio, con gran prolijidad, casi con esmero, y alcancé las fantásticas dimensiones que actualmente me impiden salir de mi propia jaula. Me alimenté con triángulos rectángulos, bebí estoicamente el aceite hirviendo de las invasiones inglesas, devoré animales mitológicos y me bañé varias veces en el mismo río. Esta última obstinación me lanzó a una fe sin fronteras. En cualquier momento en que la contemple ahora, esta fe flota, como un luminoso precipitado en suspensión, en todos los vasos comunicantes con que brindo por ti, por nosotros y por ellos que son la trinidad de cualquier persona, inclusive de la primera del singular.

En cuanto hablo de mí, se insinúa entre los cortinajes interiores un yo que no me gusta: es algo que se asemeja a un fruto leñoso, del tamaño y la contextura de una nuez. Trato de atraerlo hacia fuera por todos los medios, aún aspirándolo desde el porvenir. Y en cuanto mi yo se asoma, le aplico un golpe seco y preciso para evitar crecimientos invasores, pero también inútiles mutilaciones. Entonces ya puedo ser otra. Ya puedo repetir la operación. Este sencillo juego me ha impedido ramificarme en el orgullo y también en la humildad. Lo cultivé en Bahía Blanca, junto a un mar discreto y encerrado, hasta los dieciséis años, y seguí ejerciéndolo en Buenos Aires, hasta la actualidad, sin llegar jamás a la verdadera maestría, junto con otras inclinaciones menos laboriosas: la invisibilidad, el desdoblamiento, la traslación por ondas magnéticas y la lectura veloz del pensamiento.

Mis poderes son escasos. No he logrado trizar un cristal con la mirada, pero tampoco he conseguido la santidad, ni siquiera a ras del suelo. Mi solidaridad se manifiesta sobre todo en el contagio: padezco de paredes agrietadas, de árbol abatido, de perro muerto, de procesión de antorchas y hasta de flor que crece en el patíbulo. Pero mi peste pertinaz es la palabra. Me punza, me retuerce, me inflama, me desangra, me aniquila. Es inútil que intente fijarla como un insecto aleteante en el papel. ¡Ay, el papel! “blanca mujer que lee en el pensamiento” sin acertar jamás. ¡Ah la vocación obstinada, tenaz, obsesiva como el espejo, que siempre dice “fin”! Cinco libros impresos y dos por revelar, junto con una pieza de teatro que no llega a ser tal, testimonian mi derrota.

En cuanto a mi vida, espero prolongarla trescientos cuarenta y nueve años, con fervor de artífice, hasta llegar a ser la manera de saludar de mi tío abuelo o un atardecer rosado sobre el Himalaya, insomnes, definitivos. Hasta el momento sólo he conseguido asir por una pluma el tiempo fugitivo y fijar su sombra de madrastra perversa sobre las puertas cerradas de una supuesta y anónima eternidad.

No tengo descendientes. Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros las tatuaron. Mi heredad son algunas posesiones subterráneas que desembocan en las nubes. Circulo por ellas en berlina con algún abuelo enmascarado entre manadas de caballos blancos y paisajes giratorios como biombos. Algunas veces un tren atraviesa mi cuarto y debo levantarme a deshoras para dejarlo pasar. En la última ventanilla está mi madre y me arroja un ramito de nomeolvides.

¿Qué más puedo decir? Creo en Dios, en el amor, en la amistad. Me aterran las esponjas que absorben el sol, el misterioso páncreas y el insecto perverso.

Mis amigos me temen porque creen que adivino el porvenir. A veces me visitan gentes que no conozco y me reconocen de otra vida anterior. ¿Qué más puedo decir? ¿Que soy rica, rica con la riqueza del carbón dispuesto a arder?